Завтра уезжаю на «Жми на REкорд».

Скнарь, прости, что не попаду на твою пару психологии.:(

Спасибо.

Спасибо.

Спасибо всем, кого я люблю.

Спасибо.

 ЗЫ: Осенний ветер – это очень полезно. Ибо он заставляет дышать чаще, глубже, и спокойнее, а это, как известно, тренирует лёгкие.

Так что даёшь осень.

Устал.

Болят ладони, и, как ни сранно, спина. Очень сильно.

Спать. Хочу спать.

Время. Мало времени.

Репетиции проходят динамично, интересно, и мило. Вскоре пойду в актёрскую школу, всё будет ещё более шикарно…

Итого – журналистика (фестивали, дворец молодёжи, статьи в журналы, статьи просто, статьи в газету), барабаны (дарбука, реп-база. Учусь), театр (перформансы, психическая драма), учёба (униве-е-ер!)…

Хех. Жизнь начинает становиться чем-то хотя бы отдалённо её напоминающим.:)

Надо начать заниматься йогой, а то сдохну скоро… Вот.

 

Один час блуждания по пром-городку с вооружённой охраной в поисках выхода – и я дома! :-D

Жесть, одним словом.

Кстати, вы никогда не задумывались о том, что эта равномерно качающаяся толпа в метро перед эскалатором – типичные зомби?

Я мечтательно прикоснулся рукой к окну, думая о том, что было бы просто идеально не идти сейчас домой, выключить телефон, и всю ночь кататься в это старом, жёлтом, и до задницы грязном троллейбусе.

На руках осталась пыль. Рефлекторно вытираю о штаны…

Ай-ай-ай. Как же так можно. Нер-р-ряха, ужас!

Без двадцати одиннадцать. Я лениво подшучиваю, практически не думая, и нарабатываю себе плоскостопие кедами. Запах осени, приглушённый хроническим насморком…

И мечты. Фантазия. Остатки грубой реальности танут в романтическом вечере одиночества.

Хотя какое уж тут к чёрту одиночество.

Нас много - я, бабье лето, и листья.

Бац – уже Золотые ворота…

Фонари, руки в карманах, и надежда. Неуверенная, слабая надежда на что-то превосходное.

Неужто получится? Неужто вылезу, неужели я_буду_свободен?

Расцелую. Заобнимаю, и поломаю рёбра…

В прошлом - разбавленная кола в Макдональдсе с мыслью, что я рано или поздно умру от этой пластмассы.

Ночь.

Свет.

Чай.

…

Дом.

Спокойной ночи.

Oneshot – onehit.

Оставьте это тепло рядом. Рядом, близко, навсегда… Время не имеет значения. Всё не имеет значения кроме этого тепла.

Я відчуваю тебе.

Відчувати – це так чудово…

Відпустіть мене у казку. Відпустіть, відпустіть, від-пус-тіть!

Це необхідно.

Зараз, чи, можливо, ніколи.

…Казка.

Цікаво, я коли-небудь зможу цей світ або зненавидіти, або ж закохатися у нього? Чому мене постійно тіпає зліва-на право?

Позичте трошки Карлсона. Ні, краще Малого… Ні, краще Джонні Деппа.

Не знаю.

Загубився у образах.

Пішов шукати мануал «Як подивитись людині в Очі», і спати, бо в мене жахливий недосип і застуда.

Надобраніч, пані та панове.

ЗІ: НІ, нема зараз позитиву.:))

...Карты вскрытые снова биты и тянется эта жизнь как игра
Строем стены разбитые думаем и надеемся зря
Мысли не собираются делим и делимся мы как назло
Никогда не кончается черно-белое кино...

*не моё, ребят*

*нечто вроде продолжения*

…На чёрную Сцену вышло два молодых человека. Оба в типичной, ежедневной одежде: джинсы и футболка. На том, что справа – туфли, на том, что слева – джинсы.

Они практически одновременно оказались рядом.

Сцена тихонько, но всё же различимо прошептала их имена слева на право: «Грегори и Брут».

И вдруг тот, что левее (судя по всему Брут) дал подзатыльник Грегори. Где-то в Зале раздался мягкий смешок.

Грегори: Ты что, охренел?!

Брут: Но я же не сильно…

Грегори: Да мне всё равно! Я тебя просил так не делать. Просил! Просил, понимаешь?! Как нормального человека, я…

Внезапно, перерывая монолог Грегори, на сцену выползает на четвереньках бородатый мужчина лет сорока в белом халате, и с электрошоковым аппаратом в руках. Из его глотки вырывается хриплый крик «Разряд!». Зал от неожиданности подпрыгнул.

Грегори продолжает, немного в недоумении: Так вот, я же просил, понимаешь?! Я не кричал на тебя. Я никогда на тебя не кричал, учти!..

Брут, перерывая: Ну да! Расскажи ещё тут. Да ты каждый день так орёшь! Как только что не то! Брут, ты, дескать, дурак, ты, Брут, дебил, руки у тебя, Бурт, кривые… Вот и теперь начал! Ну что, хочешь сказать, что я тебе сильно по башке дал?! Нет, ни хрена не сильно! Я просто задел твою гордость, говно ты ходячее! Гор-дость! Ты полноценный эгоист, думаешь только о себе! Ты…

Мужчина в белом халате: Разря-а-а-ад!

Грегори и Брут раздражённо поворачивают голову в его сторону, пялятся на него секунды три, потом поворачиваются друг к другу.

Грегори: Ты всё врёшь! Я всю жизнь заботился о тебе! Неблагодранная… То есть тьфу, неблагодарная тварь! Ненавижу, ненавижу, ненавижу! Так и знал… Так и знал, стоит мне только чуть-чуть расслабиться – и всё, жди беды. А уж от тебя точно, паразит!

Зал весь внимание. На сцену выходит девушка-мулатка в нижнем белье и с батогом в руках, хлещет им по пустому пространству, и хорошо поставленным голосом заявляет: «Хватит!». Зал в шоке.

Брут: Разрядила, блин, ситуацию.

Мужчина в белом халате, немного более уверенно, чем раньше: Разряд!

Грегори и Брут, в один голос: ЗАТКНИСЬ!

Мужчина в белом халате, отползая, испуганно так: Разряд?..

Девушка смеётся, и машет батогом над головой, аки лассо. Грегори и Брут переводят взгляд с мужчины на неё, и тут как будто замечают, что она в одном нижнем белье.

Брут: ..Ого-го…

Грегори: Это.. Немедленно раздень… Оденьтесь говорю!

Брут, искусственно смеясь: А вот я всегда говорил, мой друг, что у тебя гнилые мысли.

Грегори, срываясь на истеричный крик:: Закрой свой вшивый рот!

Раскрасневшийся Брут замахивается на друга кулаком, уже собираясь было ударить, но тут сверху на него падает огромный розовый холодильник. Из зала слышен испуганный ропот.

Грегори падает на колени, и начинает плакать, крича что-то непонятное.

Девушка: Всё будет хорошо.

Грегори: НЕ ВЕ-Е-ЕРЮ!

Мужчина в белом халате, грустно: Разряд…

 

Вот так, по-моему, всегда: когда ты целый день гуляешь, и делаешь чёрт знает что – по аське тебя грозно спрашивают, почему ты никуда не выходишь. Когда же ты целый день сидишь дома, кропя над чем-то для чего-то – мёртво молчат в тряпочку, как будто предвещая твоё желание похвастаться, и получая от твоей нетерпёжки ни с чем несравнимое удовольствие.:)

Поздравьте, дамы и господа – два часа писал статью. В результате получилось не одна, а две. Причём обе как-то не очень совпадают с темой, с которой, по сути, совпадать должны были.)) Вот.

С удивлением заметил, что болит голеностоп, хотя опять же – целый день вроде сидел, никуда не выходил.. А может быть, поэтому и болит, сволочь. Мало прогулок ему. Иж, разбуянился!

..Пожалуй, завтра выйду в кроссовках. А то кеды – это замечательно, но не хочу я плоскостопия, ей-бо, не хочу.

Осенью помимо ЗОСи еду ещё и на что-то подобное в Донецк. Уверен - очередное море позитива, три бессонных ночи, и вообще – всё круто будет.:)) Осталось только научиться общаться с деканатом. Надо будет их убедить, что это для их же (ну, моего, то бишь;)) блага – я ведь студент их универа. А если их первокурсник с ходу мотается по журн-фестам – это ж круто, наверное… Вобщем, не знаю, посмотрим. В крайнем случае банально пропасую.:) В школе я таким не злоупотреблял (ну, если не брать во внимание физ-ру), потому когда-то всё-таки можно.

А ещё я сегодня нашёл биту. Ну, точнее, я знал где она лежит, но отчего-то мне вдруг захотелось ею помахать… Помахал. Детство не вспомнил, но удовольствие получил.)))

Дайте мне боккен!

WHERE IS YOUR GOD?

Rocks and runes
Life is pouring out of the wounds
Begs for saving
Stimulates the blood
I’m still running
I’ve done all that I could
Groping the way that I can even feel

Tell me where is your God?

Escape… Questions…
Should have died or should have stayed alive
Now you bring me back
All you’ve taken
That was all I’ve got!

What’s your promise like?
Is it making one walking on blade of knife?
Am I nothing without you?
Straight another way!

CHORUS:

Tell me where is your God?
Tell me where does it hide from me?
Is it deaf or it’s blind
So he can’t see?
Tell me where is your God?

Passing through tunnels of darkness
With the small but numerous moving light spots
I couldn’t even imagine
That ones hand could’ve thrown me into that mare
And left me here along to die.
But I still have got strength to rise
And fucking take back all that belongs to me!
Give me back all you’ve taken! That was all I’ve got…

Hope has no wings no more
Burning cross is engraved on the chest
No one seems to know are they whether survivals or not
Still so many deals
Still protecting their home and their nest
Still so many fears
Now I clearly can see

CHORUS:

Where’s your God!
Tell me where does it hide from me?
Is it black or it’s white?
Fucking racist!
Tell me where is your God?

Now tell me where is your God?

No hope...
No wings...

CHORUS:

Tell me where is your God!
Tell me where does it hide from me?
Is it black or it’s white?
Fucking racist!
Tell me where is your God?
Tell me where is your God?

Сцена.

Огромная, метров в пятьдесят шириной, Сцена глубоко антрацитового цвета. Каждый её миллиметр блестит холодным спокойствием, а чёрная ширма уверенно нависает над зрителями. Глядя на неё складывается впечатление, что она – это что-то вроде… Живого камня.

Сцена завораживает. Подкупает. Совращает.

Она вечна.

Внезапно Сцена блеснула особенно ярко. Кто-то поморщился, но кто-то и обрадовался – и скудные аплодисменты донеслись с задних мест и балконов, нейтрально наполняя весь Великий Зал едва слышным «хлоп-хлоп-хлоп». Где-то в передних рядах послышался недовольный шёпот.

Сцена уничтожающе посмотрела на зрителей.

На сей раз аплодисменты были более собранны. Львиная доля зала с нетерпением хлопала, остальная же скептически наблюдала за большинством. Шёпот в переднем ряду усилился.

Сцена пронзила взглядом каждого - и полного бизнесмена во втором ряду, что постоянно шептался, и сопливого подростка где-то на балконе… Это почувствовали все сразу, и одновременно каждый по отдельности. Волна страха накрыла зрителей с ног до головы, дёргая за самые мелкие опасения, и превращая их в мании, фобии, и паранойю… Каждый, присутствующий в этот момент в Зале, испытывал то, что выдержать, увы, не по силам даже самым сильным из людей.

Секунда.

Две.

Три.

Зал замер…

И внезапно взорвался несносным шумом оваций. Хлопали все. Долго, самозабвенно… Кто-то даже пританцовывал, а бизнесмен во втором ряду дёргался с закатанными глазами, и со всей силы лупил ладонями об пузо.

Так длилось несколько минут, пока сцена не сверкнула ещё раз. Последний.

Тогда все замолкли.

Сцена тихонько, почти ласково запела. Сначала вступил низкий мужской бас, держа одну ноту. За ним – высокий женский вокал, нараспев повторяя одно и то же: «Зо-о-осяа-а-а… Зо-о-осяа-а-а-а…».

Зал медленно вошёл в транс.

ЗЫ: ЗОСя - это журналистский фест в Славутиче осенью.:)) Пока единственное препятствие - это то, что с универа могут не пустить, да. Так что держим пальцы.

 

Негативные эмоции так и прут.

Наверное потому, что я голодный...

Играть нормально не могу – надоедает. Писать – злюсь, надоедает. Фрути Лупс – злюсь, надоедает.

Р-р-р.

Хотел с завтрашнего дня пойти бегать. Передумал.

Р-р-р-р-р-р.

Грёбанная свинина не размораживается.

Грёбанная гречка сварилась слишком быстро. Грёбанное всё.

Эмоциональная истерика.

- Кхр-р-р!

Маленькое, деревянное создание издало звук, чем-то схожий с треском ломающейся ветки.

- Кхр-р-р-р-р!

Оно привстало на своих маленьких деревянных ножках в чёрных башмачках, и побежало, неосторожно цокая каблуками об мраморный пол.

Побежало, что характерно, вперёд. Если бы его сейчас видел человеческий глаз – то обладатель этого глаза определённо сказанул бы нечто ехидное про сосредоточенную маниакальность животинки.

Хотя, честно говоря, я искренне сомневаюсь, что этот человеческий глаз просуществовал бы открытым хотя бы долю секунды. Обычно, при виде подобной деревянной херни с именем Гиббилен, эти самые «человеки» падают в обморок мгновенно, не успевая даже сообразить, что с ними происходит. Так что, какие уж тут замечания...

Гиббилен представляет собой некую смесь буратино, гнома, и Алисы в стране чудес. Такой себе фантасмагорический комок, напоминающий до ужаса циничную шутку природы... Причём шутка это определённо попахивает абсентом и тяжёлыми наркотиками.

Но, тем не менее, данное существо живёт, получает удовольствие, и даже бегает. Вот в данный момент, например, оно несётся вперёд головой (если это можно так назвать, конечно), непонятно куда, и непонятно зачем. Зато понятно почему – Гиббилен просто физически  не может ходить нормально. Его деревянные конечности буквально созданы для того, чтоб бешено носится по просторам своего мира.

Кстати, о мире. Можете себе представить, эта штука имеет свой мир. Я ещё, правда, не выяснил, вследствие «деревянной шизофрении», или просто, потому что так кому-то захотелось, но это на данный момент не особо важно, не правда ли?

Мир этот – типичный равнобедренный треугольник. Только мраморный. Вы когда-нибудь видели равнобедренный мраморный треугольник? Нет? Ну и не надо. Не вашего, пардон, ума, дело.

В Треугольнике этом имеется всё, требуемое Гиббилену. То бишь простор в пяти стенах, водка, и бабы. Тоже, кстати, деревянные.

Баб наш герой любит и уважает. Даже больше чем водку. Потому основным занятием этого оригинального индивидуума является уважение и любовь сначала к водке, а потом уже и к бабе. Ну а что вы думали?! По-вашему, легко с деревянными-то?!

Хотя, я, пожалуй, сбился. Он тут бежит, старается, а я о бабах... Пускай даже деревянных.

Как я уже говорил, бегает Гиббилен часто. То бишь постоянно. Но так как сейчас он, пожалуй, не бегал никогда. Не за водкой, не к бабе... Оно и не удивительно. Ибо раньше он бегал к, а теперь – от.

Видите ли, недавно его Треугольный Мир посетила тревожная новость – дескать, захватчики идут. Пластмассовые.

Ну вот этот деревянный господин и побежал. Страшно ведь – пластмасса это вам не шутки. Жить хочется... Жизнь ведь хороша – туда-сюда, башкой в стенку, водки, по бабам... Эх, романтика.

Не то что сейчас – понаехало тут...

- Кхр-р-р-р!

Возмущению этого хруста прямо не было предела. Честно говоря, я вообще мало когда видел, что хруст мог быть возмущённым, а когда настолько – это уже прямо патология какая-то.

Гиббилен побежал ещё сильнее.

По дороге периодически попадались таблички типа «Спаси свой треугольник – продай себя на запчасти!», и тому подобное. Деревянный буратино-гном реагировал на них новым приступом деревянной злости, и вновь хрустел, да так громко, как никогда раньше.

Бежал он так достаточно долго. По нашему – так пару лет.

А потом бац... Случилось.

Стоило ему оглянуться на очередную табличку(«Принеси нам двух баб – и выиграй литр водки!»), как он тут же впаялся своей отвратительной деревянной мордой в стенку. Впаялся, и упал. При смерти.

Мораль: Потому что нехера тут бегать. Это не марафон.

 

 

Stace ‎(12:47): война... чччерт...сколько снова смертей... не просто пострелять...а война...

Дывный ‎(12:48): Я тебя умоляю. Это всё херня. Война идёт каждый день. А эта - абсолютно искусственно притянута за уши.

Stace ‎(12:48): нет. не херня.

Дывный ‎(12:48): Поверь. Это - абсолютный фэйк.

Stace ‎(12:48): посмотрим.

Дывный ‎(12:48): "Буря в с такане"

Дывный ‎(12:49): Она сделана искусственно. России так просто выгодно. И СМИ всё высветляют именно так, как выгодно России. И речь для Медведева писали такую специально. Ёбанные медийщики

Stace ‎(12:49): ну нечего было лезть на рожон.

Дывный ‎(12:49): Этот псевдо-конфликт с кучей жертв -просто театральное представление

Stace ‎(12:49): не будет ни Грузии, ни Осетии. будет одна Россия.

Дывный ‎(12:50): На самом деле эти люди никому нахер не нужны, они чашу весов не сдвинут. У России есть достойные конкуренты. Хотя это всё больше похоже на крысиные бега хомячков-шизофреников, которые возомнили себя медведями. Короче, Стэйс Смотри на ситуацию трезво.

Stace ‎(12:51): Америка, да. Грузии помогает.

Дывный ‎(12:51): Она никому не помогает, это чисто символически.)

Stace ‎(12:51): все равно мерзко.

Дывный ‎(12:51): Конечно мерзко. Они нас наёбывают во все дырки

Stace ‎(12:51): война - это мерзко.

Дывный ‎(12:51): И с войной. И с канализацией. И с компьютерными играми

Stace ‎(12:51): люди гибнут.

Дывный ‎(12:51): Люди гибнут каждый день тысячами, пачками

Дывный ‎(12:52): Просто никто не акцентирует на этом внимание

Stace ‎(12:52): почему я знала, что ты это скажешь?

Дывный ‎(12:52): А ты знаешь, сколько людей гибнет НА УЛИЦАХ КИЕВА, не в Осетии, не в Югославии? Мерзко, согласен. Ужасно мерзко.

Stace ‎(12:52): все. молчи. я не могу с тобой спорить.

Дывный ‎(12:53): Нас тупо обманывают уже какое столетие, а мы ведёмся

Дывный ‎(12:54): Я не спорю, я выражаю свою точку зрения. Согласен, ужасно мерзко, что сейчас там умирают люди. Но мне ещё более мерзко от того, что эти люди не собирались воевать. Они даже не слышали о таком. Это фэйк - потому что властям так удобно. Потому что для них пара сотен людей - типичный мусор, быдло. Причём частично они правы - мы быдло, если позволяем себя так нагло дурить.

Stace ‎(12:54): вот.

Дывный ‎(12:54): Когда правда перед глазами, а мы верим в телевизор, и слащавые трели толстых пидорасов

Stace ‎(12:55): у Тани брата в армию забирают... они же в России живут...

Дывный ‎(12:56): Я бы не пошёл. Чисто из принципиальных соображений - потому что это называется "быть использованным". Удачи ему, чтоли.

Stace ‎(12:56): вот в чем дело. когда это касается тебя лично, это уже...это...

Дывный ‎(12:57): Ну конечно. Наши нервные окончания начинают работать только тогда, когда убивают НАШИХ друзей. Короче. Мы живём в говне, и ужасно радуемся по этому поводу.

Stace ‎(12:58): почему нет?

Дывный ‎(12:58): Почему б не радоваться типа?))

Stace ‎(12:59): разве это плохо, переживать за близких? переживать за всех, не хватило бы человека

Дывный ‎(12:59): Оу, ты чего Нет, конечно не плохо. Я не о сопереживании. Я о том, что мы видим жесть ситуации только тогда, когда переживаем.

Нахрена тебе противогаз в подземной речке?!(с)

Вощем, ездил я когда-то давно ...а вроде ведь прошлым летом...на море. И написал я там пару листочков на бумаге.. Примитивных, писал редко, да и вообще... Но всё равно выложу. Как раз Дианка свой отдых излила, вот и я изолью..) Ну как. Там про отдых-то, по сути, мало. Ужасно сбивчиво, написано хреново... Ну а что вы хотите. Отдых же ж, блин, да и писал я тогда ЕЩЁ хуже. Плюс в рукой.)

Короче, ловите.

 

 

 

 

Відпочинок у містечку «Щьолкіне»,

або

?невдалий? спосіб забути про трабли, і наканєц навчитись знаходити собі дівчину НЕНАДОВГО.:)

 

 

День перший,

або

щастя полниє штани, тяряйтєсь нах ачкі у морє.:)

 

 

Почну із поїзда.

Поїзди взагалі люблю Ці верхні полки, гуркіт коліс, волога постіль, та прикольні краєвиди...

*какая-то непонятная херня, вставленные слова, зачёркивания, и с новой строчки*

Так... Благодаря одному траблу, который опишу ниже, писать я начну щас, то есть первого августа.:) Так вот... Поезд.

Поезда люблю. Говорил уже. Но той дуре, в которой я ехал, столько лет, сколько мне будет через... Очень много.:) Короче, пздц. Окна открываются ток в коридоре, и то через два. Потому ехал я в парилке. Даже в сауне.

Со мной и мамой ехало ещё две каких-то подруги. Одной 25, второй не знаю скок, но кажись больше. Лена и Люся, кажись. Вобщем, в лом писать.:))

Вкратце: потерял очки. Купил. С дэвущками познакомиться- нефиг срать... Еслиб не мать. Много русских, «массквичей».

Пляж...Вчера сгорел. Сегодня уже почти прошли ожоги...

Одиноко немного.

Был вечерний депрессняк...

Было и хорошо...

Вобщем, как всегда.:)

Приехал сюда 25, знач уже... Восьмой день.

Эмоций много, писать лень, пальчики болят.:))

Не хватает компа и друзей. Вот так вот. Дальше буду писать более-менее нормально.:)

 

 

04.08.2007

Утро, начало дня 11.

Хочу зимы... Вьюга за окном, огромные сугробы, лёд на дорогах, посыпанный песком и солью... Наконец, сосульки.

И снег... Снег огромными хлопьями. Вы знаете, он очищает... Нет, это не метафора. Это холодное спокойствие, справедливое милосердие... Он вычищает вас морально, заставляет сделать себе чашку чая с молоком, и громко стуча ложкой, по кругу размешивать в нём сахар... И думать... Думать обо всём... Сейчас это была бы замечательная отдушина. Нет, действительно. Я хочу зимы посреди лета не потому, что жарко, нет. Потому что холодно. На душе.

Вы знаете, одному очень близкому человеку хорошо... И я за него рад. Ужасно рад. Но «ужасно» - ключевое слово.

*тут абсолютная херня, писать которую не собираюсь:))*

Ведь как глупо... Мне стало тоскливо от того, что мне стало хорошо. А хорошо мне стало потому, что хорошо стало кому-то другому...

А теперь тоска...Теперь на мне лежит бремя...

Бремя, что всё могло быть точно так же... Но не знаю, сможет ли, и...

Вобщем, Зима. Я жду тебя. Снег... Ты мне нужен.

_________

 

 

Итак, день девятый, или какой там...

Короче, 00.35, третье число.

Шторм и ливень с утра явно угадали с появлением – мне хотелось чего-то такого... Только если с утра это была приятная задумчивость и привычный холодный озноб, бивший тело после получаса катания на штормовых волнах, то сейчас я лежу в темноте, в ушах орёт ТОЛ («Нет, нет, нет, я не хочу жить!..»), а настроение лежит низко, примерно как плинтус. Медленно выращиваю и так надоевшие комплексы, треплю нервишки, и впадаю в ночной депрессняк. Правда я гений?

Ливень пошёл опять, из окна слышны покачивания деревьев, а на теле – приятный морской ветер. Недавно, периодически диким, сорванным голосом орала девушка, которую определённо насиловали. *вот, млять, нахера захотелось мне эту подробность вставить?!*

Одним словом – моторошно.

Рядом не хватает пары лучших друзей, баночки «Hike», и большой упаковки «Pringles» с паприкой.

А ещё я урод моральный, сука, и дерьмо.

А ещё хочу покончить с враньём. Надоело.

Тошнит.

Значит нервничаю.

Пошло оно всё.

ЗЫ: Переписывал с моба.

06.08.2007

Уже легче... Эмоции слил одному человечку, потом просто окружению. И самому себе.

Теперь уже два дня просто смиряюсь.:) Причём с чем – непонятно.:))

Моё вступление, а точнее слово «?невдалий?» так и остаётся под знаком вопроса.

Соскучился за всеми...

А ещё соскучился по тому, как было когда-то...

Но всё ведь меняется.:)

Как говорит Оля – everything is change.

Кстати, об Оле...Жалко терять. Хотя возможно в чисто физическом смысле я её не потеряю, но... Что-то изменится. УЖЕ изменилось.

Не знаю что, но...

Возможно, так должно быть... А возможно это я во всём виноват. Хз, хз...

12.47 дня. Сеструхо опять спать легла, болеет... Хреново ей.

Кста, она вчера приехала.

Мама уезжает во вторник. Может, что-нибудь изменится?..

Пауза:

Сестра просыпается с безумной улыбкой. Я: «Что такое?..». Она(перл): «Арбу-у-у-узик!».:-D

Вотс-...

Ждём-с...

Перемен-с...)

_________

 

 

КонецЪ.

Очень уж тронул момент.

Читаем, оставляем комментарии. Книжку, кстати, советую... Правда, наличие матов как-то не сглаживает, но в целом - очень неплохо. Говорю сразу - до конца не дочитал.:))

***

Я просыпаюсь под звук работающего телевизора. На экране Кутузовский проспект, по которому в обе стороны сплошным потоком едут автомобили. По разделительной полосе идет коротко стриженный, худощавый молодой человек, в безукоризненном приталенном костюме. Не то итальянский модельер, не то телеведущий. Когда он подходит ближе, я понимаю, что это Леонид Парфенов.
— Сто двадцать одна, сто двадцать две, сто двадцать три, — считает он вслух, — это все за двадцать минут. Вы знаете, что является индексом благосостояния страны? Это общая стоимость машин, проходящих за двадцать минут по главной столичной трассе. Причем в расчет принимаются только машины стоимостью от ста пятидесяти тысяч долларов. В нашем случае получилось что-то около восемнадцати с половиной миллионов долларов. Индекс — «18,5». И это не Тверская, — улыбается он, — это всего лишь дачная трасса. Этот же индекс может являться. — Машины внезапно замирают, Парфенов, как Нео, отрывается от земли, зависает в воздухе и чертыхается. От его левого ботинка к земле тянется серая нитка жвачки. Он трясет ногой и некоторыми усилиями стряхивает ее. После чего взмывает вверх и замирает на нужной высоте: — Этот же индекс может являться индексом толерантности граждан к правительству. В народе говорят — курица не птица, Жуковка не заграница. Пока еще.
— Интересно, как эти индексы между собой соотносятся, — спрашиваю я, — а, главное, как объяснить такое соотношение аудитории со средней зарплатой пятьсот долларов США?
— Для этого, Антон, нужна правильная идеология, — я уже не удивляюсь тому, что с телеэкрана ко мне обращаются по имени, — а еще для этого нужны мы.
— Скажите, а вы курите? То есть... извините... а вы и есть Верховный Политтехнолог?
— Понимаете, я избегаю этих заумных словечек вроде модераторы, политтехнологи, медийщики. Я называю нас просто — сантехники. Знаете, когда у вас дома трубу прорывает и говно начинает хлестать, вы звоните в ЖЭК и вызываете сантехника. Сантехник приходит и чинит трубу. Так и здесь. Когда говно начинает хлестать из всех щелей, зовут нас. Только есть у нас одно отли чие от настоящих сантехников. Если он трубу реально чинит, то мы просто заставляем всех поверить, что говно перестало течь.
— Послушайте, а на самом деле хотя бы кто-то чинит трубы эти самые? Он задумался...
— Вы знаете... Я видел тех, кто трубы ломает, тех, кто перед этим льет туда говно, тоже видел, некоторых даже лично знаю. Иногда вижу тех, на кого льется это говно. Ну, этих вы и сами знаете. — Он обвел рукой машины, стоящие рядом. — А вот тех, кто трубы чинит, мне видеть не доводилось. Пожалуй, я и не слышал никогда про таких...
— Это что же получается? Оно само собой, что ли, чинится? Или говно иссякает?
— Трудно сказать, — он почесал подбородок, — само собой ничего у нас не чинится, как показывает российская практика. Может быть, мы постепенно привыкаем к говну, а может быть имеет место банальный закон сообщающихся сосудов. Оно просто перетекает дальше. Я не слишком путано излагаю?
— Нет, нет, что вы, — при упоминании сообщающихся сосудов меня будто током дернуло, — вам бы учебники по политтехнологиям писать.
— Спасибо, — засмеялся он.
— Постойте. Но тогда получается, что эти ваши сосуды, сообщающиеся, слишком локальны, что с точки зрения усиливающегося глобализма маловероятно. Допустим, что наше говно идет в Белоруссию, Армению, Киргизию и прочие мини-сосуды, в рамках СНГ, но дальше-то куда ему деваться? Ну, частично в Европу, согласен. Частично на Ближний Восток. Но Штаты-то получаются изолированы. Так же не может быть? Это уже не сосуды, а каскадный фонтан многоуровневый, да?
— С вами приятно беседовать, Антон, настолько вы метафоричны. Если продолжать ступать по столь высоко поднятой вами шпаге человеческой мысли, то мы придем не к фонтану, а, скорее, к двум огромным ваннам. Одна, в географическом плане, будет состоять из России, Китая и Европы, а другая из США, Ближнего Востока и Южной Америки с Австралией. И мировой круговорот говна (следуя принятой нами системе формулировок, назовем его так) плавно перетекает из одной ванны в другую. Когда в одной из ванн ничего не остается, в другой, наоборот, что называется, льет через край. В ванне с большим объемом говна в данный момент происходят большие события, тогда как в ванне, откуда говно перетекло, вообще ничего не происходит. Но события тем не менее абсолютно зеркальны, что лишний раз доказывает сообщаемость ванн. Это легко можно увидеть, если посмотреть на события мировой истории последних лет под определенным углом. Например, если в одной ванне утонет подводная лодка, то в другой под воду непременно уйдет целый город. Если в одном случае рухнут «хрущевки», то в другом разрушатся всемирно известные небоскребы. Сосуды сообщаются. Причем точки сообщения этих сосудов находятся где-то на уровне Палестины и, как это ни парадоксально...
— Чечни...
— Антон, вы меня поражаете. Вам уже кто-то излагал эту тему?
— В общих чертах. Но не так, чтобы очень. Мне все-таки не дает спать главный вопрос.
— Какой же?
— А нельзя ли в тот момент, когда говно из твоей ванны утечет, поставить в месте сообщения заслонку? Чтобы все говно осталось в чужой ванне? Такой чисто сантехнический приемчик?
— И заслонки имеются, только не слишком эффективны. Не справляются с потоком и все равно пропускают. Вспомните историю Израиля или вот хотя бы Грузию с Украиной.
— Так усиливать надо. Одна заслонка не выдержит, значит, надо еще одну сзади нее поставить.
— Ну, не вы первый, не вы последний. Попробуйте, поставьте. Вы знаете, что бывает, когда трубу неправильно эксплуатируют?
— Ну... прорывает?
— Ага. Ванна — она же не из вечного материала сделана. Как при засоренных трубах. Сначала намечаются точки вспухания, потом протекать начнет, там, глядишь, и струя забила...
— Так и хорошо! Отлично! Все говно и вытечет, и никакие заслонки разом нужны не будут!
— В этом и весь смысл, Антон. В этом и весь смысл. Ванны могут существовать только наполненные говном. Так предписано Создателем. Вероятно, когда-то жидкость, перетекающая из одной ванны в другую, имела другую консистенцию, но по прошествии столетий она превратилась в говно. Точнее, обитатели ванн превратили ее в говно. А жить вне этой субстанции вы не мо жете. А вы говорите, «вытечет»...
— Странно. Опять несоответствие. У вас получается, что миром движет говно. А в нашем понимании миром движет нефть.
— Ну, разница и невелика. Что нефть, что говно — продукты, так сказать, переработки. Притом нефть — всего лишь то, что вы называете нефтью. И в этом для вас нет противоречий...
— Между тем разница между ними колоссальна, вы не согласны?
— Я склонен полагать, что это тождественные определения. Вы посмотрите на, так сказать, точки вспухания. Они как раз таки соответствуют центрам нефтедобычи. И политтехнологии особо развиты, как раз в местах, где из земли бьет нефть. Политтехнологи туда стаями слетаются. Понимаете, о чем я?
— Как мухи на говно...
— Вот, вот. А вы говорите, несоответствие. Фольклор, он просто так не рождается, Антон. Только ни нефть, ни говно идеологией быть не могут. Идеологией может быть только слово... А настоящие слова могут говорить только настоящие герои. Желательно мертвые.
— Да... А что же дальше?
— Дальше? Знаете, у ванны слив еще имеется?
— Ну да, его обычно пробкой закрывают.
— Именно. Вот вам и ответ на вопрос про «дальше». Придет Создатель и разом вытянет пробки в обеих ваннах. И начнется новая история. В практическом плане, я полагаю, наступит то, что люди именуют концом света. Но только это еще нужно заслужить, чтобы он пришел, а то так и будете в говне плавать...
— Странно, а люди, они что, не понимают, что они уже давно плавают в говне?
— Для того, чтобы люди не понимали, где они плавают на самом деле, есть сантехники, о которых мы говорили вначале. Наш разговор пришел туда, откуда начинался, Антон...
— И все-таки они сообщаются...
— Вы прямо как Галилео Галилей. Сначала признали, потом отреклись, потом снова признали. Почему люди такие непостоянные?
— А нельзя ли точно узнать, когда вытянут пробки? И что будет потом с сантехниками?
— Идите спать, Антон... Одно могу сказать — если ванной не пользуются, то и сантехник не нужен.
— Эй, эй, постойте!
— Что?
— Я хотел спросить... то есть я хотел сказать... в общем... я... я не хочу. Мне... — я зависаю и потом выпаливаю скороговоркой, — мне не нужен такой Создатель, которому не нужны сантехники. Я НЕ ХОЧУ СЛУЖИТЬ ТОМУ, КТО ВЫТЯНЕТ ПРОБКИ, СЛЫШИТЕ? Я не верю, что этим можно что-то решить!
— Служить, Антон, можно только тому богу, в которого веришь... Но для начала нужно понять, кто он? С вами был Леонид Парфенов и программа «Намедни. Год 2007» на ОРТ.

И телевизор погас.

©

Звездец, дамы и господа.

Утро. Просыпаюсь после практически бессонной ночи. Радуюсь. Что встаю… Чешу по привычке голову, смотрю в окно... Наконец встаю. Вроде всё как всегда – тихо, спокойно. Никого уже не должно быть дома. Третий раз повторив про себя неведомо кому «Доброе утро!», двинулся сквозь коридор, по направлению к туалету.

Прохожу мимо маминой комнаты, слышу звук телевизора. На автомате поворачиваю голову, и мельком улавливаю картину – стоит полностью одетая к выходу сестра, на кровати лежит мать в халате и с чаем в руках. Обе пялятся в телик, не двигаются… По-моему даже не дышат.

Я, удивлённо: Вы чего?..

Мама: Смотрим по экрану на вымирающих мужчин…

Вот оно будущее, ребят!))

Пора с этим что-то делать, или как…

Душу распирает от новых, интересных, но давно уже нужных чувств.

Они как раз вовремя.

Были бы.

Поздравьте, перчики и перчилы – в Ялту меня с Чии, Михалом Сергеичем, Геной, и Ромой так и не пустили. Зашибись. Отлично. СПАСИБО тебе, мама, за то, ЧТО ТЫ ВСЕГДА МЕНЯ ПОНИМАЕШЬ.

В последнее время вообще ловлю себя на стандартном подростковом «Никто меня не понимает». Совсем уже опопсился… Предыдущее «Я себя ненавижу» мне нравится куда больше. Оно хоть обосновано.

Люди уже не поднимают настроение.

Только единицы. И спасибо им за это.

Мечты исполняются и рушатся, причём в самом неожиданном порядке.

Отсутствие наушников рушит мою и без того хрупкую психику. Вот уже пару месяцев приходиться либо сидеть в тишине, либо ждать, пока все уйдут, либо же ловить отдельные слова из музыки сквозь мамин телевизор.

Творчество не лезет. Хотя какое это в жопу творчество, ей-бо.

На РПГшке не пишу… Очень сожалею по этому поводу, но я ничего интересного дать им не могу. Никакой нормальной игровой ситуации… Ну бездарщина типичная, шо с меня возьмёшь.

Периодически ловлю «Дывный, ты хороший, ты молодец!»… Ну-ну. Ребята, я ведь сплошная оболочка, едва ли приспособленная для жизни. Слушайте, смотрите на людей, которые хотя бы подсознательно, но меня опускают – они правы. Может, не там, где надо, но частично – правы.

Могу связать пару слов. Зато не могу делать это так, как раньше. Нет идей, нет того, нет сего… Нет ничего.

Ноль.

Ноль, блять, ноль!

I. Am. Nothing.

Try to disagree and I’ll kill you.

 МихХОЙ (11:40:51 29/07/2008)
доброе ктро

 Дывный (11:40:55 29/07/2008)
И тебе.:)

 МихХОЙ (11:40:58 29/07/2008)
Ктро!

 МихХОЙ (11:41:01 29/07/2008)
Доброе

 Дывный (11:41:05 29/07/2008)
Скво!))

 МихХОЙ (11:41:05 29/07/2008)
Доброе Ктро!

 Дывный (11:41:12 29/07/2008)
Ктры всегда добрыми были

 Дывный (11:41:39 29/07/2008)
И пушистыми

 МихХОЙ (11:42:02 29/07/2008)
Ктро не злое! Оно доброе!

 МихХОЙ (11:42:11 29/07/2008)
КТРОЙ! КТРОЙ! КТРО!!

 Дывный (11:42:17 29/07/2008)
:-D

 Дывный (11:42:24 29/07/2008)
ЗЫС ИЗ КТРООООО!!!!

 МихХОЙ (11:42:32 29/07/2008)
РОФЛ

 Дывный (11:42:42 29/07/2008)
Гггг

 Дывный (11:42:43 29/07/2008)
Ксатти

 Дывный (11:42:48 29/07/2008)
Зыс из Утро - звучи))

 Дывный (11:42:50 29/07/2008)
*звучит

 Дывный (11:42:57 29/07/2008)
Надо замутить жабку такую))

 МихХОЙ (11:43:26 29/07/2008)
.....чувак выбивает своим телом стекло на 20 этаже, и орёт: "ЗЫС ИЗ УТРО!!"

 МихХОЙ (11:43:30 29/07/2008)
?!

 Дывный (11:43:32 29/07/2008)
:-D

 Дывный (11:43:40 29/07/2008)
Причём с чашкой кофе в руках

 Дывный (11:43:42 29/07/2008)
Админского

 Дывный (11:43:44 29/07/2008)
Это админ

 Дывный (11:43:51 29/07/2008)
Бородатый, в грузной футболке и шортах

 Дывный (11:43:54 29/07/2008)
*грязной

 Дывный (11:43:58 29/07/2008)
И грузной, конечно же

 МихХОЙ (11:44:06 29/07/2008)
....он тоже Ктро?

 Дывный (11:44:09 29/07/2008)
Она, блять, тяжёлая от грязи

 Дывный (11:44:16 29/07/2008)
> ....он тоже Ктро?
Зовут его так, индеец он.

 МихХОЙ (11:44:34 29/07/2008)
Ктро длинный айпишник!

 Дывный (11:44:37 29/07/2008)
:-D

 МихХОЙ (11:45:25 29/07/2008)
и его брат близнец - Ктро узкий кэш!

 Дывный (11:45:29 29/07/2008)
РОФЛ

 МихХОЙ (11:47:08 29/07/2008)
- ЛЮКЯТВОЙОТЕЦ!!!
- .....ДА БОДАЙ БЫ ТЕБЯ КТРО ПОБРАЛО!

 Дывный (11:47:13 29/07/2008)
РОФЛ

 МихХОЙ (11:47:14 29/07/2008)
Ктро тебя побери!

 Дывный (11:47:22 29/07/2008)
Новое слово:))

 МихХОЙ (11:47:26 29/07/2008)
ага

 МихХОЙ (11:47:28 29/07/2008)
ктро

 МихХОЙ (11:49:18 29/07/2008)
к примеру:
- Там Чии себе на игрушке ктро не сломала?
или
- Дима, посомтри, там в холодильнике ещё одно ктро лежало!
или
- Точка - это ктро, стоящее в конце предложения.
или
- Здраствуйте мадам! Нас вас сегодня такое изящное ктро!

 Дывный (11:49:35 29/07/2008)
:-D

 МихХОЙ (11:50:09 29/07/2008)
Как думаешь кстати, померлы знают про ктро?

 Дывный (11:50:59 29/07/2008)
Ой не знаю, чувак.:)

 Дывный (11:51:06 29/07/2008)
По ходу Ктро - это у них нечто вроде бога.

 Дывный (11:51:14 29/07/2008)
Ну, только его мало кто уважает, но всё ж иногда вспоминают

 Дывный (11:51:20 29/07/2008)
Такая себе баЙКА-МИФОЛОЖКА

 Дывный (11:51:24 29/07/2008)
*капс

 МихХОЙ (11:51:28 29/07/2008)
:-D

 МихХОЙ (11:51:50 29/07/2008)
...а *капс это кто?! Полу-ктро?

 Дывный (11:51:55 29/07/2008)
:-D

 Дывный (11:52:15 29/07/2008)
ЗЫ: Причём "*" произносится гортанным звуком таким))

 МихХОЙ (11:52:43 29/07/2008)
да...но этот звук могут проиность только померлы - по этому они не часто его произносят

 Дывный (11:52:58 29/07/2008)
:-D

 МихХОЙ (11:53:10 29/07/2008)
но на письме знак сохранился

 МихХОЙ (11:53:22 29/07/2008)
возникает вопрос

 МихХОЙ (11:53:38 29/07/2008)
С КАКИХ ЭТО ПОР ПАМЕРЛЫ НАУЧИЛИСЬ ПИСАТЬ?!!!

 Дывный (11:53:48 29/07/2008)
:-D

 Дывный (11:53:51 29/07/2008)
Так они и не умели!

 Дывный (11:53:56 29/07/2008)
Это Ктро умели пистаь

 Дывный (11:53:59 29/07/2008)
*умело

 МихХОЙ (11:54:02 29/07/2008)
аха....

 Дывный (11:54:03 29/07/2008)
Вот и получилось

 МихХОЙ (11:54:57 29/07/2008)
Ктро и умел и умело! У Ктро много разных обличий. В одном из них, к примеру, он - он, и умеет писать....Очень редко она стаёт ею. Но проблема в том, что тогда он легко доступен для *капс

 Дывный (11:55:14 29/07/2008)
:-D

Это утро светило отсутствием солнца, и грело холодной водой из крана. На небе плавно, самоуверенно ползли дождевые тучи. Им некуда спешить – у них есть план, который они так или иначе выполнят. Огромные птицы одиноко летали непривычно близко к земле, сверкая белизной крыльев, а люди внизу грубо щёлкали клювами, ожидая зарплаты… Всё как всегда.

Восемь часов утра.

В самой обычной комнате самой обычной квартиры с тараканами, в самой обычной пятиэтажке самого обычного города-столицы, на самом обыкновенном треногом Стуле сидел самый простой админ перед уже давно надоевшим XS micro.

Его звали Ктро Длинный Айпишник. На нём была грязная, и тяжёлая от этой самой грязи футболка да короткие спортивные шорты. Он был небрит, с похмелья, и злой. Рядом стояла чашка с кофе.

Аромат божественного напитка был настолько соблазнителен, что Ктро даже не мог испить кофе из чашки – настолько приятно было просто ловить ноздрями этот волшебный шлейф горячего дымка, лениво ползущий по комнате от когда-то белой, щербатой ёмкости.

Внезапно Ктро подскочил на своём треногом Стуле. Стул в свою очередь не выдержал, плюнул на своего дебила-хозяина, и с грохотом рухнул на пол.

- Ебрить-колотить!

Стул обиженно вздохнул, и заскулил.

Ктро поднялся на ноги, и полез в карман – за телефоном. Приложил трубку к уху. Примерно тридцать секунд внимательно слушал, кивал сам себе головой («Шизофреник», - едко заметил Стул), после чего резко крикнул, и швырнул телефон на бетонный пол.

Телефон превратился в сбор деталей.

Стул издал хриплый смешок.

Админ затравленно посмотрел на свой единственный предмет мебели, разломанный телефон, запыленный сервер…

И с ужасным, леденящим душу криком «ЗЫС!.. ИЗ!.. У-У-УТРО-О-О!!» бросился в окно.

Через две секунды раздался звук, примерно идентичный со звуком удара человеческого тела об асфальт.

Стул ликовал.

Я – свечка.

Чтобы меня поставить, нужно подпалить снизу, и зажечь сверху.

Я – свечка.

Сначала я буду гореть высоко, но слабо, жалея воск. Но чем меньше мне останется – тем сильнее я буду отдавать тепло… Буду сгорать до конца, пока не потухну.

Я – свечка.

Меня мало, чтобы согреть. Меня мало, чтобы осветить… Но я даю надежду. Надежу на то, что будет свет, и что будет тепло.

Я – свечка.

Мой фитиль может утонуть в моём же воске. Меня легко сломать, разбить, выбросить… Мной можно обжечься, если поднести руку очень близко… Ближе, чем нужно.